Mi mano izquierda

 Es la muerte.  El miedo a la muerte.  El miedo a la muerte colectiva.  A la muerte siempre presente.  La muerte que ocultamos. La muerte que no aceptamos.  Que no vemos. Que negamos.  La muerte que siega la vida.  La vida efímera. La vida que corre.  La vida que vuela. La vida que no nos espera.   La vida que vive. A nuestras espaldas.  La vida que está llena de vida.  Ajena a nuestros ojos. Ajena a nuestra moderna vida.  La vida que no vuelve.  La muerte que segará la vida .  Quizá no hoy. Pero seguro algún día.

Busqué toda la vida la felicidad La busqué atravesando mares que no eran mares que eran ilusiones La busqué surcando océanos que no lo eran que eran ensoñaciones La felicidad no estaba lejos, sino al alcance de mi mano allí donde no sabía encontrarla donde ella me esperaba La felicidad no estaba a años luz de mi oscuridad sino en el día que amanecía cada día en el día que terminaba cada día La felicidad no se veía Pero se escuchaba. Se leía Estaba en aquella canción que me rasgó el corazón como papel de seda En aquel cuento que alguien escribió para mí como si fueras tú. Un día , por fin , la felicidad me contó la verdad. Me dijo que ella era el sentido de la vida En la belleza de las cosas en la música que nos hace auténticos en el libro que nos descubre la vida en el paisaje pintado al óleo por cientos de años turnándose en la elaboración. Busqué años la felicidad y solo tenía que dejar libre a mi corazón dejarle llorar sin dolor lágrimas mansas , que brotan de nuestros ojos como el