Mi mano izquierda

  No siempre me gustó la navidad. Su felicidad impostada. Su alegría obligatoria. No siempre me gustó. Las sonrisas que desaparecerían días después. Los falsos deseos de prosperidad ajena. No sé si aún me sigue gustando. Pero sí sé una cosa. Estos días me sirven para recordar que alguna vez tuve una gran familia. Que debimos ser muy felices. Un mundo que fui perdiendo. Hasta casi no tener ya nada. Estos días me sirven para recordar que las risas volvieron. Que la alegría renació. Que creamos un mundo nuevo lleno de árboles y flores, adornos que sobrevivían a estos días. Estos días me recuerdan que la dicha va y viene. Que la alegría va y viene. Que la felicidad va y viene. Y que el amor viene, y nunca del todo se va. Y que la vida va, va, va, y no vuelve. Estos días me recuerdan que estoy vivo porque esta aventura es apasionante. Que vivo porque el camino es irrepetible. Que soy quien soy porque me crucé con personas que convirtieron este viaje en algo mágico y maravilloso. E

 Empezamos, de nuevo, a ir a los bares solos. La vida nos está enseñando, poco a poco, lo que será el futuro. Y lo hace sabiamente,  sorbo a sorbo, sin que nos demos cuenta apenas de los cambios. Las separa de nosotros muy despacio, como retirando un vendaje adherido a la piel, para que apenas notemos  el desgarro. Habremos de descubrir nuevos bares, que no nos recuerden las derrotas, que no nos traigan a la memoria los sueños rotos, ni la ausencia de los muertos que ya no nos acompañan. Buscaremos nuevos bares donde no fuimos jóvenes, y no  quede por tanto ningún  rastro de nuestra juventud. Nuevos bares donde construir nuestra nueva vida en pareja. Sin sueños por cumplir ni derrotas que sufrir.  Nuevos bares para descubrir de nuevo en tus ojos la vida que me queda por vivir. #bares #pareja #poesía #amor #vida

 Un hogar es una casa llena de libros. Llenamos cajas para llevarlos de un lugar a otro. Al principio fue con la esperanza lejana de un día cambiar de hogar. Poco a poco he ido comprendiendo que no hemos de renunciar a uno para tener otro. Basta con no cambiar todos los libros de sitio, y compartirlos en sus dos hogares. Cuando traslado los libros, también estoy trasladando lo que he vivido con ellos, lo que he sentido con ellos, lo que he aprendido con ellos.  Nuestra casa estaría vacía si estuviera llena de todo menos de libros. No he descansado hasta poder tener esta librería que los acoja dignamente. Y ahora siento que tengo un lugar al que ir, y otro al que regresar. Y viceversa. Porque así sueño mi vida: a caballo entre la recia Castilla y la frondosa Cantabria.  Cuando terminó uno de mis adolescentes veranos y volvimos al colegio, en una de las primeras clases de inglés el profesor, el Padre Ginés, sacó un radiocasete y nos puso una cinta del libro que estudiaríamos, Peter &

 Para entender a tus padres has de serlo tú también.  Para valorar su esfuerzo. Para comprender sus anhelos, sus miedos, sus ilusiones Yo lo supe una mañana de otoño de hace dieciocho años. Ese día supe que no conocía el amor. Y descubrí también el miedo más verdadero. Y tú, vuelas, vuelas, vuelas Tú, que acabaste con mi pretérita vida. Tú, que me hiciste nacer de nuevo contigo en mis brazos. Tú, que dominaste al fin al indómito, al egoísta, al salvaje, al hedonista. Vuelas, vuelas , vuelas Tú , que buscabas mis brazos en las tormentas. Que dabas sentido a mi nombre cuando me llamabas. Que me has enseñado lo efímero de la felicidad, lo frágil que es la dicha Tú, que me conoces como nadie lo ha hecho jamás.  Que eres la maestra y yo el alumno Vuelas, vuelas, vuelas y se abre ante ti la vida en una nueva dimensión.  Envidio lo que te espera. Ya lo viví. Pero está tan lejano que a veces parece no haber existido jamás. Ya hace tiempo que no influimos en tus decisiones. Ten criterio para to

 Es la muerte.  El miedo a la muerte.  El miedo a la muerte colectiva.  A la muerte siempre presente.  La muerte que ocultamos. La muerte que no aceptamos.  Que no vemos. Que negamos.  La muerte que siega la vida.  La vida efímera. La vida que corre.  La vida que vuela. La vida que no nos espera.   La vida que vive. A nuestras espaldas.  La vida que está llena de vida.  Ajena a nuestros ojos. Ajena a nuestra moderna vida.  La vida que no vuelve.  La muerte que segará la vida .  Quizá no hoy. Pero seguro algún día.

Busqué toda la vida la felicidad La busqué atravesando mares que no eran mares que eran ilusiones La busqué surcando océanos que no lo eran que eran ensoñaciones La felicidad no estaba lejos, sino al alcance de mi mano allí donde no sabía encontrarla donde ella me esperaba La felicidad no estaba a años luz de mi oscuridad sino en el día que amanecía cada día en el día que terminaba cada día La felicidad no se veía Pero se escuchaba. Se leía Estaba en aquella canción que me rasgó el corazón como papel de seda En aquel cuento que alguien escribió para mí como si fueras tú. Un día , por fin , la felicidad me contó la verdad. Me dijo que ella era el sentido de la vida En la belleza de las cosas en la música que nos hace auténticos en el libro que nos descubre la vida en el paisaje pintado al óleo por cientos de años turnándose en la elaboración. Busqué años la felicidad y solo tenía que dejar libre a mi corazón dejarle llorar sin dolor lágrimas mansas , que brotan de nuestros ojos como el